莫斯科外交大楼，

一挺马克沁重机枪摆放在长廊中央，橙黄的弹壳四处乱飞，窗帘被撕成灰绿的破布，墙壁被弹坑重绘成蜂巢模样。

罗克叼着从德军手中缴获的香烟，站起身、端起冲锋枪，压低脚步。

突突突——

子弹向下倾斜，数个德意志士兵被打倒，映红的血液将楼梯铺上了一层血红的地毯。

在他身边，墙壁破口渗入点点残阳。

日光下斜，黄昏将至，一天又过去了。

“第八次。”

一个左手缠着破布的中年人，在莫辛纳甘上刻写，记录他们打退的进攻次数。

“歌尔夫你记这东西有什么用，你不会觉得我们还能活着回去吧？”

一个擦拭冲锋枪，瞎了半只眼的老兵打趣道。

“苏卡不列，老子当然不觉得能活着回去，记这东西我就是要在死之前给德国人找点麻烦，让他们猜猜我刻的东西是什么。”

笑骂间，歌尔夫将后半句话收进了肚子，

“如果能回去，我想让自己的儿子知道，他爸爸有多了不起....”

短暂的闲聊后，不大的空间转瞬被程沉默覆盖。

半晌后，老兵有一搭没一搭的开口道，

“你们说斯大林会不会早跑了？就和那些战争一开始就带家眷、财产逃跑的官员一样？”

战争消弭了苏联的政治高压，谈论高层不再是战场上的禁忌，毕竟士兵们也不知道，自己明天能不能在德军的进攻下活下来。

“怎么可能，斯大林同志是坚韧的钢铁！他不会放弃莫斯科，就像不会放弃自己的理想！”

带着军帽的歌尔夫刚开口，就被罗克反驳，

“怎么不可能？斯大林也是人，而且谁知道他有几个替身，你们这些人就是拎不清现实。”

话语间的对峙，让小队中的火药味瞬间浓了起来。

老兵正欲劝架，

楼外隐隐传来了稀疏的广播声，贴近墙壁仔细听，是斯大林的声音，